ПОЭТ-что?

В графе «возраст»- перевернутая цифра восемь.

Глаза цвета мокко и апельсиновой корки..

Любимое время года? Конечно осень!

Осень города, чьи подошвы легки, но стерты..

Обитель святая \но не освященная\-

Крыша.  Как в сказке у Линдгрен.

И точка. И только ось сердца- смещенная

Чуть левее и выше- напоминает о прошлом.

Что толку? До скольких времен терпеть ожидание чуда?

ПОЭТому я одинок.

И Пушкин еще твердил нам:

«Поэт- есть самый Пророк!»

Я безумством своим переплюну Шляпника самого!

Что мне стоит? Одел «котелок», волосы растрепал

И- вперед!

Только выходит вот что- вечность висит на крючке.

В лоб мне глядит клыкастое «Нечто»..

Я не боюсь его.

Я, как рыба об лед, бьюсь.

Я не боюсь, не боюсь, нет, не боюсь!

Правда.

Детище моё- в стол. Людям говорить больно.

Полетело вниз перо...

И, знаете, я довольна!

 Ассоль ждет Грея. До сих пор.

Закат сменяется рассветом.

Звучит, как смертный приговор:

«Твоё призванье- быть Поэтом!»..

Поэтому я не спешу..

Я мажу кисточкой лениво.

Дышать прикажете? Дышу.

Что? Жить? Так все мы вроде живы..

Плююсь словами на бордюр

И знаю, «очень не красиво!»

Но мне бы капельку души!..

А лучше- силы.

27.03.13

Безымянная О.©